março/2010 Trecho de "Eu, Cowboy" por Caco Ishak "Só que, na literatura, esse desgaste é diferente. É solitário. Que nem artista plástico. O sujeito está lá, apenas ele, de frente pra uma tela em branco. Sem sugestões ou propostas indecentes, nada entrando. Ou sai ou não sai."




A ideia de cruzar a América Central não era nada original. "Já quer dar uma de Kerouac de novo". Ao que respondia "Kerouac cruzou os Estados Unidos, não a América Central". Movimento que deixava o oponente sem outra saída senão "mas tudo pra chegar ao México". Ao que brindava, então, ao México e a Cirilo e às novelas do SBT e a Chaves, Ligeirinho, Papa-Léguas e ao Coiote, Rage Against, Seu Madruga, Viva Zapata, Zappa, Doors e Aldous Huxley e entornava a garrafa de vodca pra limpar o excesso escorrendo da boca com a barra da manga da flanela puída. Tudo pra manter a pose de "tô cagando pro Kerouac", mas só porque nunca tinha pegado a estrada por mais de quatrocentos quilômetros ao volante. Puro despeito. Eu, o frustrado. Pra quem a América Central era uma obsessão de longuíssima data – escrever meu On The Road versão Herbert Richards em quadrinhos, pegando carona na caçamba de camionetes, foi o que me fez vender minha discoteca básica e fundamental pra se entender os anos noventa em cento e cinquenta volumes quando tinha dezessete anos e pulmão de neném e nenhuma amizade pra dar conta de ficar elucubrando tanto trancado no quarto e acabar não fazendo nada. Eu, a criança solitária. O bichinho solto (mas bem treinado que voltava pra jaula com o rabo entre as pernas depois de ter tocado o terror nas pradarias) – sem essa de sentimento de impunição aqui, pelo contrário. Auto seria o prefixo mais correto. Cumpria pena natal de prisão domiciliar na condição de voluntariado aprendiz. Eu, meu juiz. Advogado de acusação e carcereiro. Isolado na solitária, e em regime semiaberto, reproduzindo nas paredes com minhas próprias fezes e frases de efeito o sete que tinha pintado nas ruas antes de voltar pra trás das grades. Tudo pra não admitir que tinha era preguiça de escrever, dando uma de Patchen e cagando pro Kerouac – apesar de até hoje continuar achando que não era nada disso. Uma banda, por exemplo (e outra frustração). Uma banda é formada por músicos. Não é só um cara que chega e sai tocando todos os instrumentos. É claro que existem também os gênios, que compõem e tocam e gravam tudo sozinhos. Ainda assim. Existe um certo espírito de união quando a gente pensa numa banda, principalmente em cima do palco. Com o cinema, é parecido. Tem o diretor, a grande estrela do set, que é pago por si mesmo pra ter as ideias brilhantes, alguém pra mandar e ser obedecido. Mas e se o fotógrafo for um tapado? E o baixista? Existem as exceções, os fodões da sétima arte que escrevem o roteiro, produzem, compõem a trilha, atuam, dirigem e são os câmeras. Pra esgotar as possibilidades, digo até que um bom diretor sabe escolher quem o acompanha. Ainda assim. Sem perder a ternura ou a tremura jamé. Nem o trema. Só que, na literatura, esse desgaste é diferente. É solitário. Que nem artista plástico. O sujeito está lá, apenas ele, de frente pra uma tela em branco. Sem sugestões ou propostas indecentes, nada entrando. Ou sai ou não sai. No fim das contas, só o que importa mesmo é que foi Agostinho, o cagalhão, o pomba-lesa cagalhão, quem me deu On The Road pra ler, logo que nos conhecemos. Não interessava se tinha sido comprado no cartão da mãe depois que leu a resenha numa revistinha pra machos cosmopolitas sobre Como Ser Legal segundo Nick Hornby. Agostinho tinha uma coleção de encher os olhos de cobiça, implorando pra ser levada de sua casa, e isso nos comovia profundamente. Eu e Clemente, disputando pra ver quem era o maior filão de livros e discos de Agostinho. E a disputa estava longe de acabar por aí. De um lado, eu. O niilista. Que não podia ouvir falar em Deus ou Alá ou vaca fora do prato (depois dos vinhos que tomei na casa do amigo proposta aos quinze) sem invocar o santo nome de Nietzsche e nunca em vão (até que parei de frequentar sua casa e passei a levar tudo na manha da quântica de bolso). Do outro lado, Clemente. Ex-viciado em crack e ex-prostituta e ex-um-sete-um, recém-convertido à Igreja Adventista do Sétimo Dia na cadeia (embora nunca tenha pisado em qualquer das duas e apesar de nascido e crescido no bairro do Jurunas) e tentando me convencer de que o Papa João Paulo II e George W. Bush eram as bestas do Apocalipse – abrir mão do choquito, que é bom, nem pensar. Noite após noite, lá estávamos enchendo os pulmões pra ver quem cantava mais alto de galo em galo dependurado do celeiro pegando fogo. Levando a discussão pra bem além da toca de um Vampiro alheio a toda essa metafísica, mas sempre disposto a nos acompanhar pra fora do Portes Du Ciel e pra onde quer que as artérias da Tamandaré nos bombeassem e Buden Bart não tivesse arrumado confusão. A troca que fiz com Agostinho no dia dos quinze anos da prima de Bruno Leonardo, quando aceitei dar carona a ele, Patricia, Clemente, Vampiro e Buden Bart, podia até ser das mais controversas: minha irmã por seus amigos. Mas, passados nove anos, e surpresa nenhuma. Não éramos apenas aptos ao fracasso, afinal. Também competíamos pra ver quem era o mais fracassado dos cinco.

Caco Ishak é mezzo goiano, mezzo paraense. Certeza mesmo é que nasceu em 81. Pai de Malu, resolveu escrever um livro para poder enfim plantar suas mudas e morrer em paz na clandestinidade. Como se o primeiro – Má Reputação (Ed. 7Letras, 2006) – não fosse o bastante, acabou tomando gosto pela coisa e inventou de compilar o segundo de poesia – Não Precisa Dizer Eu Também (no prelo) –, o que lhe deu confiança na medida certa para se isolar em Salinas (PA) e Copacabana (RJ) por 27 dias, em abril e setembro de 2009, respectivamente, período em que escreveu os 27 capítulos que compõem o romance Eu, Cowboy (ainda sem editora e de onde o trecho acima foi extraído). A clandestinidade pode esperar.
BLUE NOTE De Cecilia Cavalieri Manga. Por Claudinei Sevegnani Abduzido. Por Rodrigo Novaes de Almeida silenciosamente. Por Marcos Vinícius Almeida Poemas de Gabriel Felipe Jacomel Un par de vueltas por la realidad - um passeio pela poesia peruana Figura com braços desnudos - de Joao Cícero Texto inédito - por Bruna Mitrano A rua é o mar - por Francine Jallageas Trecho do romance inédito OWNED - Um novo jogador - por Simone Campos Maquiagem - por Rafael Daud A Anfitria - por Ismar Tirelli Neto O que se deixa e o que se leva - por Julia Duque Estrada Máquinas de bombear cloro - por Guilherme Mazzocato Poemas inéditos - Por Bruna Beber Dois poemas inéditos - por Augusto Guimaraens Cavalcanti Poema de Carol Marossi Plano Americano –- por Marília Garcia Karina e o mar –- por Dado Amaral Dois poemas da plaquete Algo do Genero –- por Lígia Dabul antes de laura –- por Alice Sant’Anna Tres poemas do livro Nós que adoramos um documentário –- por Ana Rüsche Sui genesis –- por Christiana Nóvoa tres tempos -– por Diana Sandes Trecho de "Eu, Cowboy" -– por Caco Ishak De quando vivemos em guerra -– por Leonardo Villa-Forte dá corda - por Luanne Araujo O Degrau –- por Victoria Saramago Tele-visâo - por Rômulo Cyríaco Inútil paisagem, por Helena Ortiz Tatuagem, por Henrique Rodrigues Moça, por Rodrigo Domenico A Mulher e a Poeira - por Nathalia Calmon Vermute com Amendoin - Peça inacabada sobre um amor de Carnaval
Walter Daguerre Jumping Jack Flash - peça teatral de Ivan Fernandes